A esto lo llamamos infantilismo, pero es una pobre mofa, como la muerte de los sueños. ¿Dónde, en los apagados ojos de quienes chochean, están la luz risueña y la vida de la infancia, la alegría que no ha conocido freno alguno, la franqueza que no se enfría por nada, la esperanza que nunca se pierde, los gozos que se marchitan en flor? Dónde, en los marcados rasgos de la rígida y fea muerte, está la tranquila belleza del sueño, que habla del descanso de las horas de vigilia pasadas y de la dulce y tierna esperanza por las horas venideras?
Charles Dickens
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